Бесонница
Тебе снова не спится. Хочется бежать далеко-далеко. Но ты сдерживаешь слезы и смотришь. Смотришь вдаль.… Там ничего нет, кроме темноты. В небе царствует луна. Она единственная знает о твоей боли. Проходит мгновение, и ты уже ждешь. Ожидание убивает.… В глубине души ты знаешь, что ждать нечего. Еще пару минут и ты ловишь себя на том, что ты на кухне. Пустота не покидает. Парой кажется, что ты уже не чувствуешь боль. Берешь нож. Острое лезвие касается руки. Несколько минут раздумий не о чем и резкое движение рукой, в которой нож. Все внимание сосредотачивается на месте, где должен быть порез. Странно, очень медленно бежит время.… И боль приходит медленно. Постепенно начинают появляться красные капельки, словно круглые рубины на бледной коже. Они становятся все больше и больше. Чем больше капли, тем шире расходится кожа. Еще немного, и эти капли текут по руке, образуя кровавые дорожки. Порез начинает щипать... Ты смотришь на текущую кровь и улыбаешься. Чувство боли радует, ведь осознаешь, что хоть что-то можешь чувствовать. Ты кладешь нож. Теперь в голове крутятся мысли о шизофрении.
Ты уходишь в комнату – в самое темное место. Теперь пытаешься уснуть, но только слезы текут по щекам. Спустя час, понимаешь, что не уснешь. На телефоне уже два часа ночи. Мысли только о нем. Его не выкинуть из головы, как бы ни хотелось этого. «Ты влюблена в демона»,- звучит в голове, словно когда-то давно тебе это кто-то говорил. Перед глазами его силуэт.… И пусть даже он не тот демон, но в это мало верится.
«Что ты с собой делаешь?»,- резко опомнившись громким криком, проносится в мыслях, но ответ не следует. Хочется увидеть. Это как наркотик, нет, сильнее.… Свыкаясь с мыслью, что ваше общение останется запредельной мечтой и недостижимой роскошью, по щекам текут слезы. Нет, нужно взять себя в руки! Ты нервно обхватываешь себя руками и. … Как больно… Ты совсем забыла про порез. Она снова кровоточит, отвлекая на время твое внимание от думы.
В окно, сквозь виноград, лозами оплетающий окно балкона, в комнату проникает серебристый свет луны. Теперь и к нему привязано твое внимание. Медленно встаешь и подходишь к креслу, подставляя под серебряный луч порез. А тут уже действует фантазия. Капельки крови, стекающие по коже, переливаются словно шелк. Сама рана более яркая, насыщенно-красная с отблесками серебра на ее поверхности, а струйка постепенно темнеет, убегая в тень руки. Она уже кажется черной, нежели красной…
Некоторое время смотришь в окно. Листья винограда отбрасывают тень и… Нет, это всего лишь фантазия… но ты видишь черты лица, волосы, взгляд… Времени не много, всего лишь мгновенье, но ты успеваешь разглядеть русые длинные волосы, завязанные в тугой хвост, пробор ровно по центру, завивающиеся локоны, выразительные черты лица… губы… карие глаза и взгляд… Именно этот взгляд никогда нельзя забыть.
Через секунду, а может и быстрее, ты уже у окна. Убедившись, что это только плот твоего воображения, касаешься руками стекла и закрываешь глаза. Внутри тебя начинается истерика и вновь по щекам текут слезу, словно жемчуг. Ты пытаешься шкребсти ногтями по стеклу, но это бесполезно.… В эти минуты приходит осознание того, что стоишь на тонкой черте адекватности и сумасшествия. Потихоньку, стараясь не шуметь, ты разворачиваешься спиной к окну. Прохладное стекло касается обнаженных плеч, спины и головы. Глаза до сих пор закрыты и только слезы… Ты разбираешь в ночной тишине собственный всхлип. Начинаешь сползать низ по окну, присаживаясь под ним на корточки. Лицом уткнувшись в колени ты пытаешься успокоиться.… В голове снова возникает много вопросов. Тебя это угнетает, ибо ты не можешь ответить себе, а если не ты, то никто. Выкидываешь все мысли из головы. Пытаешься представить что-нибудь отвлеченное, но и это не помогает…
Тишина… Ты слышишь биение своего сердца, свое дыхание.… Эти звуки тебя раздражают. Ты не хочешь жить. Но и уходить не собираешься. Твои мечты обречены, и ты это знаешь. Это причиняет боль. Но пустота в душе притупляет ее… И ты начинаешь делать больно сама себе, чтоб на следующий день вновь улыбаться в компании и ждать… Ждать когда же придет он…
Одиночество
И снова одна. Это происходит вновь и вновь. Одно радует, что в голове нет никаких мыслей: не плохих не хороших. Душевная пустота просто поглощает изнутри. Пустота похожа на корни, которые расходятся под землей, сплетаясь, образовывают бессмысленные рисунки. Они уходят все глубже во мрак, принимая образы все страшнее и страшнее. А на поверхности, под обжигающим солнцем все тоже прекрасное и обыкновенное дерево. И мало кто задумывается, что под землей. Так и сейчас.
Пустота добирается до разума, ибо души ей мало. Хочется бороться, но уже нет сил. Да и за что? Смысла нет бороться за несбыточное. Можно просто отпустить, но зачем отпускать то, чего нет? Неизбежность берет свое.… Но и избежать можно многое, что в свою очередь тоже будет неизбежно.
Безразличный взгляд, упирающийся в потолок или стену, что маловажно, ведь все равно он устремлен в никуда. Там нет ничего.… Не чувств, не ощущений.… Там пусто и одиноко. В такие моменты становится печально, ибо ты приближаешься к пустоте и отчасти сливаешься с ней. Не хочется быть ничем.… Это страшнее всего. Да и поделать с собой ничего не можешь.
Мысли о суициде начинают проникать в мозг, провоцируя головную боль. От этого становится хуже. Чувствуешь, как кровь пульсирует в висках, отдаваясь эхом. Ощущение, словно твою голову чем-то сжимают, а кровь неразмеренными порциями пытается продолжить свой обычный путь. А безразличный взор все так же устремлен в тот же потолок или стену, что по-прежнему маловажно…
